Her own small bedroom now became her reading-room and there she would sit and read most afternoons, often with a mug of hot chocolate beside her. [...]Nell'ultimo periodo, causa cambio di lavoro, ho dovuto iniziare a studiare inglese. Mi piace molto farlo. Forse perché io amo l'Inghilterra, forse perché mi piace il suono della lingua. Non lo trovo faticoso.
It was pleasant to take a hot drink up to her room and have it beside her as she sat in her silent room reading in the empty house in the afternoons. The books transported her into new worlds and introduced her to amazing people who lived exciting lives. She went to Africa with Ernest Hemingway and to India with Rudyard Kipling. She traveled all over the world while sitting in her little room in an English village.”
Roald Dahl, Matilda
"Non credere di scappare, amico mio. Ora tocca a te. Chi sei tu, veramente? Un umile figlio della terra, come ti ripetevi allo specchio? Oh no. Anche tu sei uno dei malati: sei il sognatore, il folle in un mondo ancora più folle di lui, il nostro Don Chisciotte del Midwest, che vaga sotto il cielo azzurro senza Sanco Panza. Sei abbastanza intelligente, di certo più del nostro comune amico. Ma in te c'è il segno dell'antica malattia. Tu credi che ci sia qualcosa qui, che va trovato. Nel mondo reale scopriresti subito la verità. Anche tu sei votato al fallimento. Ma anziché combattere il mondo, ti lasceresti masticare e sputare via, per ritrovarti in terra a chiederti che cos'è andato storto. Perché ti aspetti sempre che il mondo sia qualcosa che non è, qualcosa che non vuole essere. Sei il maggiolino nel cotone, tu. Il verme nel gambo del fagiolo. La tignola nel grano. Non riusciresti ad affrontarli, a combatterli: perché sei troppo debole e troppo forte insieme. E non hai un posto dove andare"
Gran parte della nostra vita è fondata su un brutto vizio: la presunzione.[...]Proprio non ci va già di essere piccole tessere di un puzzle infinito. [...] Cari fratelli di zuppa, il mio nome è Margherita, ho due mani dotate di pollice opponibile come quella dei miei antenati scimpanzé, due occhi per guardar per aria, una bocca che non riesco a tener chiusa e due gambe che ormai fanno un po' di fatica a portarmi in giro. Sapete com'è, ho novant'anni.Ieri ho trovato questo libro su un banchetto del mio vecchio asilo per raccogliere fondi per la terza età. Margherita Hack vicino alle edizioni Piemme? Non l'ho potuta lasciare lì.
"... abbiamo il dovere di svolgere il nostro ruolo.
Dal mio punto di visto è un principio base della mia etica professionale ed è legato a doppio filo a concetti come la giustizia, il rispetto del prossimo e dell'orgoglio del proprio lavoro.
Capisco che in un periodo come questo, in cui in tanti un lavoro fanno fatica a trovarlo, parlare di "orgoglio del lavoro" sia un po' un controsenso, ma credo che si tratti di un valore fondamentale e imprescindibile. Anzi, è proprio in situazioni difficili come questa che lo si deve ribadire e difendere con più forza, soprattutto per zittire tanta gente che parla a sproposito.
Per esempio ho trovato insensata quell'uscita di Monti sulla monotonia del posto fisso. Lui si è scusato dicendo che la frase era presa fuori contesto, ma io invece credo che abbia voluto dire esattamente quello che gli abbiamo sentito uscire di bocca.
Qual è la necessità o addirittura la bellezza del cambiar continuamente lavoro?
Perché ci siamo fatti convincere che la chiave del futuro risiede nella mobilità sfrenata?
Quel che conta è che ognuno abbia il suo lavoro, che lo faccia bene e che se lo tenga. Con gli anni la nostra capacità di svolgere un mestiere si perfeziona, si trasforma, troviamo nuovi modi per compiere delle mansioni e - in questa maniera - cambiamo sempre lavoro anche se restiamo fermi. Vale per il panettiere come per l'ingegnere. Invece cambiando continuamente mestiere non facciamo altro che condannarci a restare apprendisti a vita."
Il futuro è un territorio che nessuno conosce. Non esiste una mappa. Quello che ci aspetta dietro l'angolo non potremo conoscerlo, se non girando l'angolo.La prima volta che lessi un libro di Murakami lavoravo in libreria da poco e una mia allora collega me lo consigliò. Il libro era Noruwei no mori (Norwegian Wood). Avevo 19 anni e me ne innamorai pazzamente.
Quanto pesa un metro cubo d’acqua?Un libro impressionante, per ricordarsi (o per chi come me non c'era, leggere) di una tragedia impressionante. Cinque paesi spazzati via, mille novecento vittime accertate, nel nome dell'indifferenza, delle urla non ascoltate di una valle che conosce le sue montange ma che è troppo poco importante per parlare.
Un metro cubo d’acqua? Mille chili, una tonnellata. Una tonnellata va bene?
Le frane le misurano a metri cubi. Il metro cubo è l’unica cosa che resta fissa, perché poi la densità, il peso, cambiano.
Il 9 ottobre 1963 dal monte Toc, dietro la diga del Vajont, si staccano tutti insieme 260 milioni di metri cubi di roccia.
Vuol dire quasi sei volte più della Valtellina.
Vuol dire seicento volte più grande della frana della Val di Stava.
Duecentosessanta milioni di metri cubi di roccia cascano nel lago dietro alla diga e sollevano un’onda di cinquanta milioni di metri cubi. Di questi cinquanta milioni, solo la metà scavalca di là della diga, solo venticinque milioni di metri cubi d’acqua... Ma è più che sufficiente a spazzare via dalla faccia della terra cinque paesi: Longarone, Pirago, Rivalta, Villanova, Faè.
Duemila i morti.
Il racconto del Vajont - Marco Paolini
letto per la sfida con mio fratello per la casella: Libro il cui titolo inizia per "s"
Entrò in casa, si tolse il vestito buono, le scarpe, le calze e rivestì i pantaloni stretti al ginocchio, i calzettoni di lana, il maglione a vari colori ormai sbiaditi, opera invernale della mamma, si mise sulle spalle lo zaino, pesante di tutte le cose necessarie lassù, una borsa di plastica col pane fresco, richiuse la casa e si avvio verso il Lauson.
[...]
Ogni volta che Danilo iniziava il cammino verso il Lauson non poteva fare a meno di guardarsi attorno, respirando benessere e acqua pura.
Il sentiero era abbastanza agevole e procedeva tra le fitte piante del bosco con continui e brevi tornanti.
Partendo dal ponte, aveva di fronte il ghiacciaio della Tribolazione, uno dei tanti che fanno parte del gruppo del gran Paradiso, luccicante sotto il sole e con le parti in ombra completamente turchine. Ad ogni tornante ritornava più vicina la visione del ghiacciaio e più lontano il piccolo villaggio di Valnontey con il suo campeggio bianco-blu, simile ad una vivace scacchiera.
Il torrente attraeva irresistibilmente il suo sguardo ed egli ne immaginava il percorso gonfio ed impetuoso fino alla confluenza con la Dora Baltea.
Danilo era abituato alla montagna e quel sentiero lo portava al casotto dove suo padre svolgeva l'attività di guardiaparco in località Lauson [...]
Saliva silenzioso, con passo uguale, cadenzato "come i muli" soleva dire "un passo dietro l'altro", ma i muli guardano solo i loro piedi e lui, invece, amava guardarsi intorno, osservare il crescere delle piccole conifere da poco piantate, i preziosi fiori della montagna dai colori intensi e vivi, il muschio basso e umido, i cespugli di ginepro e di rododendri, i ciuffi di olina, che ritrovava più bassi, più lisci e più robusti lassù, fra le rocce del Lauson.
Quando giungeva al nevaio, si fermava a mangiare un panino.
[...] Ormai si avvicinava ai duemilacinquecento metri e il calore del sole gli dava una piacevole sensazione [...]
Era giunto al casotto più presto di quanto pensasse. Il padre non era in casa, probabilmente stava facendo il suo giro di perlustrazione e la mamma doveva essere uscita da poco perché dalla stufa provenia il brontolio del minestrone di fagioli. [...]
Di nuovo l'aria fina dei duemillacinquecento metri gli accarezzo le guance, gli solleticò le narici e le labbra ed egli aspirò ad occhi chiusi e bocca aperta con evidente benessere. Quando riaprì gli occhi, li posò sulla meravigliosa cerchia dei monti che fanno parte del Gruppo del Gran Paradiso, ammantanti di neve luccicante al sole ormai al tramonto.
"Quando sono in Giappone non ho quasi mai occasione di parlare in pubblico. non tengo conferenze. Invece in inglese ne ho già fatte tante, e anche in futuro, se mi verrà chiesto, penso di accettare. Parrà strano ma di fronte ad un uditorio mi viene più facile esprimermi nel mio inglese poco scorrevole che nella mia lingua madre. Forse è perché quando voglio faer un discorso coerente in giapponese, provo la sensazione di affogare in un oceano di parole. La scelta è illimitata, le possibilità infinite.[..] Di conseguenza ogni volta che mi rivolgo ad un vasto pubblico mi perdo nel mare troppo pescoso del vocabolario, con un forte senso di frustrazione."Haruki Murakami, l'arte di correre.
La curiosità è insubordinazione allo stato puro.Come può un libro che parla soprattutto di dittatura, diritti negati, violenza gratuita e censura dare un senso di pace quando lo si legge?
E' solo attraverso la letteratura che ci si può mettere nei panni di qualcun altro, comprenderlo negli aspetti più reconditi e contraddittori del suo carattere ed evitare così di emettere condanne troppo severe. Al di fuori della sfera letteraria, di una persona si riesce a cogliere soltanto la superficie. E se si arriva a capire davvero qualcuno, a conocerlo, non è facile mandarlo al patibolo...
"Il landò raggiunse l'Hotel Albion e il cocchiere, un giovane di neanche vent'anni, saltò a terra per aiutare i passeggeri. Holmes scese per ultimo dalla carrozza e si appoggiò al braccio del ragazzo:
- Grazie, giovanotto. Vedo che tuo fratello era tisico e che è morto recentemente di tubercolosi galoppante. Sentite condoglianze, - concluse Holmes. Lo stupore del cocchiere e degli altri due passeggeri era talmente palese che il detective continuò:
- Ti vedo perplesso, ma la mia deduzione è elementare. Noto sulla tua casacca una macchia rossa di sangue, certamente dovuta a emottisi. E' chiaro inoltre che la giacca ti va larga, il che significa che apparteneva a qualcun altro. Come si usa nelle famiglie meno abbienti, i fratelli minori ereditano i vestiti da quelli più grandi. Quindi è ovvio che la tua giacca, macchiata dal sangue dello sbocco, apparteneva al tuo povero fratello, falciato recentemente dal terribile morbo.
Sbigottito, il marchese si rivolse al cocchiere:
- Sono esatte le osservazioni del signor Holmes?
- Signornò. Sono figlio unico. La giacca era di mio zio che è farmacista e la macchia rossa è di mercurocromo.
Holmes, che stava entrando in albergo, disdegnò le parole balbettate dal giovane cocchiere."
Niente da cercare, niente da trovare. Niente da inventare.
Solo la vita di un uomo come tanti altri.
La vita di un uomo che non si sposta per più di duecento chilometri da dove è nato, la vita di un uomo sposato per tutta la vita con la stessa donna. La vita di un uomo che non parte per la guerra, insegna sempre nella stessa università e ha solo due amici. Uno dei quali morto in gioventù.
Eppure. Eppure la vita di Stoner, della sua felicità che dura solo attimi, la morte di Stoner, il vago senso di fallimento, la gioia nel vedere dei ragazzi correre nel cortile, poco prima di spegnersi, entrano dentro il lettore fino a diventarne parte.
Stoner